Sylvia Plath. Poesia. AUTUNNO DI RANE

L'estate invecchia, madre dal sangue freddo.
Gli insetti sono pochi e scarni.
In queste dimore palustri cìè solo
da gracchiare e avvizzire.

Le mattine si dissipano in sonnolenza.
Il sole brilla tardivo
tra le canne senza midollo. Mancano le mosche.
La palude si ammala.

Il gelo lascia cadere perfino il ragno.
è chiaro che il genio della pienezza
abita altrove. il nostro popolo si assottiglia
pietosamente.