Luigi Pirandello. Poesia. "Casa Romita"

Casa Romita in mezzo a la natia
campagna, aerea qui, n su l'altopiano
d'azzurre argille, al cui sommesso invia
fervor di spume in mare africano,
te sempre vedo, sempre, da lontano,
se penso al punto in cui la vita mia
s'aprì piccola al mondo immenso e vano:
da qui-dico-da qui presi la via.
Da questo sentieruolo tra gli olivi,
di metastro, di salvie profumato,
m'incamminai pe'l mondo, ignaro e franco.
E tanto, ò fiorellini schivi.
Tra l'erma siepe, tanto ho camminato.
Per ricondurmi a voi, deluso e stanco.

Luigi Pirandello. Poesia. Improvvisi

Queste due liriche furono pubblicate nella Nuova Antologia del 1° gennaio 1934, a cura di Corrado Alvaro, col titolo Improvvisi e con l’indicazione delle date approssimative: 1932-1933. Furono ristampate dopo la morte dell’Autore nell’Almanacco letterario 1938, Milano, Bompiani.

Chi dice che il tempo passa?
Passa il tempo che non è nulla.
Io ti vedo, Maria Lembo,
come tu eri da fanciulla,
col tuo abito nuovo di faglia,
a righine bianche e blu;
sotto l’ali e le ghirlande
di quel tuo grande cappello di paglia,
vedi, il tempo non passa piú.

M’hanno detto che sei morta;
ma eri vecchia e poco importa;
sono anch’io vecchio, Maria,
ma ora son giovine con te,
al Casino Valadier,
sulla terrazza che guarda Roma;
vuoi sapere dov’è Tordinona,
Tordinona che piú non c’è:
eccola, dico, non temere
che la zia ti veda con me.

****

Vivo del sogno di un’ombra nell’acqua:
ombra di rame verdi, di case
giú capovolte, e di nuovo nuvole.., e tremola
tutto: lo spigolo bianco d’un muro
nel cielo azzurro abbagliante, una corda
che l’attraversa, un fanale e il tronco
nero d’uiallo
di carta che galleggia…
Ombra nell’acqua – liquida città…
luminoso tremore, vastita’
il cielo chiaro, verde verde verde
di foglie — tutto par che vada e sta
e vive e non lo sa;
non lo sa l’acqua, non lo sanno gli alberi,
non lo sa il cielo né le case… Solo
un pover’uomo lo sa, che va
lungo l’argine triste
del canale.

Luigi Pirandello. Poesia. L’ultimo caffè

Pubblicata ne La Riviera Ligure, giugno 1912, n.6 e poi riveduta. Si riproduce il testo trovato fra le carte dell’Autore (copia dattilografata con una correzione autografa).

Non poter dormire,
pe’ vecchi, brutto segno
di morte vicina:
vuol dire
che il congegno
vitale si scombina.

Solo
sul tetto
della vecchia casa dirimpetto
esala un fumajolo
a spire
nell’alba
umidiccia e scialba
un lieve fumo.
Là dirimpetto
abita un buon vecchietto
che certo è in cucina
per il suo caffè.

(Vicina
la morte
a chi non può dormire.)

Curvo sul fuoco
soffia il vecchietto forte;
poi la bianca tazza
solita
prepara: tre pezzetti
di zucchero, che amaro
gli sa sempre il caffè.
Schizza faville il fuoco.

(Vecchietto caro,
tu forse non m’aspetti.
Tra poco
pur verrai con me.)

Su la vasta piazza
dorme ancor l’ombra bassa;
qualche mattiniero
nero
vi passa.
Languida qualche stella
dal cielo occhieggia ancora.
Salutan la novella
squallida aurora
da presso e da lontano
i galli. Eccolo: dietro
il vetro
del balcon, pian piano
ora
sorseggia il buon vecchietto
caldo il suo caffè.
Prima che tragga il sorso,
vi soffia; chiude gli occhi:
chi sa che mai ricorda!
Forse gli sciocchi
sogni di questa notte.

Venivano
da bianche tombe
lontane
tante colombe
a frotte.
Di sotto il guanciale
sguisciava una serpetta
che gli dava un morso
sul cuore
senza fargli male.

Ancora, ancora un sorso,
vecchietto, non dar retta.
Perché ti guardi attorno?
Silenzio. Batton l’ore.
Le cinque. Chi t’aspetta?
È giorno, vedi? è giorno
già chiaro.
Finisci il tuo caffè.

(Poi, vecchietto caro,
fa’ cuore,
te ne verrai con me.)

Luigi Pirandello. Poesia. Senza titolo

Da Lirica, Quaderni della poesia europea ed americana, Genova, 4 gennaio 1935.

Sperate di rimuovere ogni danno?
Credo nel vostro ardore, amici. A un grido
vostro, tutti i dolenti insorgeranno.
Non badate, vi prego, se sorrido.
Penso, d’autunno, quante foglie ho viste
levarsi a un soffio d’aria e poi pian piano
ricader lasse su la terra triste.
Ma certo, un soffio, giova; ancor che vano.
Le pagliuzze, i relitti della via,
esposti alla merce di chi cammina,
sogliono anch’essi aver cosí nel mondo
il lor breve momento d’allegria;
quel soffio d’aria. Spira, li mulina.
Pajon bambini che fan girotondo.

Luigi Pirandello. Poesia. Ritorno

Trascritta e conservata da un cognato dell’Autore è stata pubblicata nella rivista Il Dramma, dicembre 1956.

Ecco la casa antica, ecco il terrazzo.
càssero d’una nave a cui volgea
prospera allora e lieta la fortuna.
Ero ragazzo,
e di lí m’affacciavo a rimirare,
con una vaga idea
del mondo e della vita, a lungo il mare
e questa dolce luna
che, come allora, un palpito v’accende
d’innumeri faville ed un solingo
grillo ne la scogliera
desta, il cui canto vince il borboglío
continuo di tutta la riviera.

Ricordo che ogni sera,
non certo questo, un altro grillo, il mio
fantastico e ramingo
spirito richiamava a questa pace
un borgo addormentato innanzi al mare,
dopo il fragore assiduo del giorno,
del traffico vorace
del molo là fitto di navi e lungo
la spiaggia irta di zolfo accatastato.

E sentivo il conforto
che doveva venire a quelle navi
dal lor sicuro placido soggiorno
nell’amplesso del porto;
che lontano da tutto e da me stesso
teneami allora un’ansia smaniosa
d’ignota attesa, e incerta
mi sembrava e precaria ogni cosa.

Oh tu che stavi lí quasi ogni sera
curvo su la ringhiera
di quel terrazzo, guarda qui, su questo
balconcino modesto
della casa vicina, e ascolta il suono
della mia voce. Non la riconosci?
Io son qua. Chi sono?
Son questa mia tristezza, ancora in piedi,
e affaticata e rotta i sogni tuoi?
e tu, caro ragazzo, tu che vuoi?
tu che guardi costà la luna e il porto,
un’ombra sei, sei morto,
sei forse un cencio appeso
all’antica ringhiera del terrazzo,
e di te morto in me ben sento il peso.

Cresciuto è il borgo e son compiute ormai
le due nuove scogliere,
braccia protese alle lontane genti
di tutte le bandiere.

Quando su queste desolate ardenti
sabbie sorgean poche e modeste case,
e in mezzo al viavai
di tanti carri, dalla torre antica
usciano alla fatica
i galeotti rasi, trascinando
con stridor lungo la catena a schiera;
e un banditore all’alba, ogni mattina,
fiero nel volto, cotto
dal sole, alzava a le mascelle vaste
la man villosa e con stentorea voce
tre volte, urlava il bando:
«O uomini di mare,
venite a lavorare alla marina!»;
e accorrean tutti, scamiciati e scalzi,
alle stadere, presso le cataste
di zolfo e, curvi sotto
il giallo incarco stridulo, nel mare
entravano, vociando, in fila, e poi
cariche andavano a vela oltre il porto
le spigonare
(vita e fatiche di selvaggi eroi);
avea mio padre, avventuroso e accorto
mercante, amica la fortuna, e quante
venian di Francia navi
e navi d’Inghilterra,
tutte per lui se ne partiano gravi
di zolfo o per Levante
o verso Gibilterra.

Cangiò fortuna. Ed ora la ricchezza
altrui, di chi gli fu minore, sembra
un’ingiuria al caduto,
per quanto vecchio, adatto ancor di membra,
il traffico cresciuto
con torva angoscia egli da lungi spia,
mentre la mamma mia,
che fu sempre signora,
pallida e curva nella poverta’
solo per lui s’accora;
guarda la casa accanto
dall’aereo terrazzo, ove felice
visse la famigliuola,
ma serra in cuore il pianto;
e sconsolata e sola
neppur tra se con un sospiro dice:
«Quando stavamo là…».

Luigi Pirandello. Poesia. Settembre

Da Nuova Antologia, 16 agosto 1910.

Le speranze se ne vanno
come rondini a fin d’anno:
torneranno?
Nel mio cor vedovi e fidi
stanno ancora appesi i nidi
che di gridi
già sonaron brevi e gaj:
vaghe rondini, se mai
con i raj
del mio Sole tornerete,
le casucce vostre liete
troverete.

Luigi Pirandello. Poesia. Sveglia

Da Nuova Antologia, 16 agosto 1910.

Guizzò la prima rondine dal nido
sotto la mia grondaja,

vibrando al cielo il breve acuto strido;
e già ne strillan cento in frotta gaja.
Filan gli aerei stridi; intanto pare
che dai tetti vicini,

salterellando, col lor cianciugliare,
bézzichin l’aria i passeri piccini.
Giú, nel cortile, ostinasi un galletto
nel suo verso arrochito,

— Zitto, signor Dovere, ho già capito:
è ora, è ora di lasciare il letto.

Luigi Pirandello. Poesia. Conversando (2)

Da Nuova Antologia, 16 agosto 1910.

E debbo proprio crederci: non ha
amato mai, neppure
in sogno? Che peccato!
Mai, mai… Cosí non sa
che cosa sia l’amore.
Come? che dice? il Fato?

No, via, le lasci dir soltanto a noi
codeste brutte parolacce oscure.
Ella, cosí bellina…
Bellina, oh questo poi
lo sa! Certo, guardandosi allo specchio,
un birichin, non visto demonietto
gliel’avrà detto – piano, in un orecchio,
ed ella avrà sorriso…

No? Perché tien cosí la testa china
e verso terra il guardo cosí fiso?
Che improvviso rossore!
Piange! Oh guarda!E non sa
che cosa sia l’amore…

Luigi Pirandello. Poesia. Conversando

Da Nuova Antologia, 16 agosto 1910.

Dunque la vita in fondo
stimate da lodare,
la macchina del mondo
ben congegnata, dottor mio, vi pare.
Sí, sí, non dico… Oh, specie certe scene
son fatte proprio bene.

Ho assistito a mirabili tramonti,
a incantevoli aurore,
rider queste dai monti,
quelli infoscarsi ai limiti del mare.

E che sbalzi di cuore!
Anzi talvolta quasi m’è venuto
di battere le mani.
Poi mi son trattenuto.

Sarà lo stesso, sú per giú, dimani.
Questo il difetto, a parer mio, dottore:
poca varietà… sempre le stesse
cose… – e s’annoja alfin lo spettatore.

Luigi Pirandello. Poesia. Il compito

Da Nuova Antologia, 16 agosto 1910.

Il mio compito è questo: di passare

per un uom malinconico e pensoso,

un pescator che non si dia riposo

nel pescar perle nere in fondo al mare.

Or guaj se vengo men presso la gente

a quel concetto ch’ella s’è formato

di me, se come già m’ha immaginato

dimostro di non esser veramente.….

Spesso di molte cose, oh tanto serie!

riderei, fino a sgangherar la bocca.

Invece, pe’l mio compito, mi tocca

di sospirar coi labbri in giú: – Miserie!…

Luigi Pirandello. Poesia. Esame (4)

Da Nuova Antologia, 16 agosto 1910.

I

Ora che dalla vita ad un ignoto
lido seren, che sia d’un nume sede,
lanciare il ponte aereo della fede
non posso piú, ne conosco piloto

al quale il tenebroso mar sia noto
su cui quel ponte ancor lancia chi crede;
ora, s’io penso che un di sotto il piede
mi mancherà la terra (e piú del vuoto

…

per l’anima tremar, Morte, mi fai,
che non de la tranquilla umile fossa
che il corpo accoglierà da fiori arrisa);

credo io davver che a vivere mi possa
bastar la volontà ferma e decisa
di non pensare a questo vuoto mai?

II

No: che se d’un pensier non lo riempio
comunque, invasa, anzi ingojata pure
la vita me ne sento, e piú né cure
che non mi pajan vane, o amor che scempio

non mi paja, mi attraggono, e se a dure
prove mi spinga pur virtú d’esempio,
vuota ogni fede, come vuoto il tempio
mi sembra, e folli tutte le avventure.

Mentre una voce ascolto che mi grida:
Come vuoi tu comprendere la vita,
se non sai pensar nulla de la morte?

Tu brancoli nel bujo della sorte
cosí, perché nell’anima smarrita
un pensier della morte non ti guida.

III

E per la morte solamente luce
chiedo perciò. D’ogni nuovo portento
che la scienza per mio ben produce,
anche ammirando, poca gioja io sento…

Son beni solo per la vita. Duce
che si ritragga dal maggior cimento,
di vincer solo nei minor contento,
piú non si sa pregiar, né piú seduce.

Sbuffa in preda al demon che lo trambascia
un ferreo mostro, e dove mai m’invola
con la sua furia? M’accorcia il cammino;

e avanti, avanti, nella notte sola,
gelida, nera, mi conduce fino
all’orlo di un abisso, e lí mi lascia.

IV

E da quest’orlo or io ricerco invano
il miraggio divin d’un altro mondo
nel qual mi riposavo da lontano:
tenebra orrenda, silenzio profondo.

E invan, Scïenza, m’armi tu la mano
del fulmine domato, invan giocondo
compenso m’offri di vittorie: vano
il tuo trionfo io stimo; io ti rispondo:

Domani su l’Atlantico gittare,
nuovo prodigio, un ponte tu potrai:
ma non quell’acque, non quell’acque io temo.

Una barca che salpi oltre l’estremo
lido in cui son ridotto non mi dài
per questo tenebroso ignoto mare.

V

E se in te no, ne debbo nel primiero
sentimento a cui tu troncasti l’ale
cercare io piú la luce essenzïale
che possa alfine vincere il mistero,

debbo cercarla in me? Ma è pur fatale
che l’uomo in se scoprir non possa il vero,
ma solo ciò che da un desio sincero
inconsciamente è indotto a creder tale.

Né dalla illusion che da me spira
potrò staccar la verità, se in seno
all’esser mio l’esser comune ha sede.

La verità? Ma ell’è come un sereno
lago, uno specchio che per se non vede
e in cui se stessa ogni persona mira.

VI

Né sopra o fuor de la ragione mia
a niun Potere il pensier può dar trono,
che un mio vano fantasima non sia:
però ch’io pensi sol perch’io ragiono.

Come fuori di me non vibra suono,
né vera è di color la poesia,
ma io soltanto, io sempre, io sempre sono
che accordo e piango la mia fantasia;

cosí, se fuor di me, stretto da un gramo
bisogno, creo qualcosa, a cui la mente
mia stessa e ogn’altra cosa vo’ soggetta,

me stesso inganno, miserevolmente:
giuoco con l’ombra mia che si projetta
ingrandita nel cielo e Dio la chiamo.

VII

Or come sei tu misera davvero,
anima umana, quando contro a questa
ombra tu stessa imprechi o scherno fiero
lanci o con lei, che ascolto non ti presta

né può prestarti, scherma di pensiero
eserciti. L’idea, l’idea funesta
del male, onde ti lagni in mite o altero
verso, da lei ti vien, dall’ombra infesta

della ragion tua stessa, che tu Fato
chiami, o Natura, o Dio. Ma non esiste
il mal che in tanta ambascia pur ti tiene,

se non esiste chi l’abbia creato:
è perché è, non è ne mal ne bene,
ogni cosa che vive o lieta o triste.

VIII

Nel bujo intanto, dentro al quale impreca
e piange, o prega e spera tanta gente,
voi filosofi, andate con la mente
accesa come una lanterna cieca.

Ma se l’enorme arcan che vi disvia
che indarno prima speculaste e ch’ora,
pur senza un lume che v’imponga: – Adora!
rinunziando ad indagar che sia,

siete corrivi a creder tuttavia,
non fosse già quel che ci è ignoto ancora,
ma solo inganno che non si colora,
inganno della nostra fantasia?

Noi non siam come l’albero che vive
e non si sente, a cui la pioggia, il vento,
la terra, il sol, non par che sieno cose

ch’esso non sia, cose amiche o nocive.
Invece all’uom qual realtà s’impose,
nascendo, della vita il sentimento.

IX

E questo è il lume che ci fa vedere,
sperduti su la terra, il male e il bene:
la vostra lanternuccia, onde a voi viene
l’immaginario bujo; esso di nere

ombre cinge il breve àmbito in cui tiene
chiuse l’anime nostre prigioniere;
e noi dobbiam quell’ombre creder vere
fin tanto ch’esso acceso si mantiene.

Ma, spento alfine a un soffio, dopo il giorno
fumoso della nostra illusïone,
ci accoglierà perpetua la notte,

o resteremo ancor, senza ritorno,
alla mercé dell’essere che rotte
le vane forme avrà della ragione?

Luigi Pirandello. Poesia. La mèta 2

Nel numero 28, aprile 1909, della Riviera Ligure questa poesia risulta composta da quattro parti. Nel volume Fuori di chiave furono raccolte la prima e la seconda.

3.

Vuoi tu ch’io venga teco ove tu vai?
Triste andar soli, estranei, senza mèta…
Il tempo, innanzi a me, non si concreta
in un desio che i piè mi muova. Andai
finora invan; vuoi tu ch’io venga teco?
vuoi tu ch’io segua un tratto il tuo cammino?
tu l’arbitra sarai del mio destino.
io ti verrò dappresso come un cieco.
Oh amore, oh dolce errore! Al mesto invito,
mi porse ella una man, senza far motto.
Di qua, di là la Bella m’ha condotto.
poi m’ha lasciato, ed io mi son smarrito…

4.

Chi sa, forse per di la’
potrò giungere alla fine;
o di qua, forse… chi sa!
Quanti sassi, quante spine,

quanti fanno al par di me!
Ci arrestiamo a mezza via,
non sappiam bene perché,
nel timore che non sia

la via giusta: e mai cosí
a destin non si perviene,
camminando notte e dí
il perché non si sa bene;

ma è cosí…

Luigi Pirandello. Poesia. Sogno eroico

Da La Riviera Ligure, aprile 1909, n. 28.

Sopra una rozza gravida, deforme

lungo magro spelato il capitano

movea, seguito da accorrenti torme

d’eroi pensosi, per un verde piano.

Chi sul lanuto dosso saltellava

d’una pecora zoppa; chi su i fianchi

d’una vecchia asinella ancora brava;

gli eroi piú bassi e della corsa stanchi

venian dietro su cani che per via

avean raccolti, alla ventura spersi.

Su un orso quindi il rapsodo venia

con sotto il braccio un rotolo di versi.

A ora a ora il calvo capitano

volgea la testa all’infinita schiera,

e dagli occhi severi al piú lontano

saettava l’audacia sua guerriera.

Al fiero sguardo rispondeano tosto,

con belati e guaiti e ragli e gridi

bestie ed eroi, ciascuno al proprio posto,

pronti alla pugna ed al comando fidi.

Or a uno stormo di fanciulle erranti

pel verde piano s’abbattean gli eroi.

N’avean sorrisi, applausi festanti,

pioggia fitta di fior su i petti; poi

una fra loro, la piú bella, al duce

chiedea: – “Per chi si muove oggi a cimento?

Fa caldo: stian con noi!” – La guardò truce

l’eroe, serio ruggí: – Trieste e Trento! –

Luigi Pirandello. Poesia. Tenui luci improvvise

Da La Riviera Ligure, febbraio 1904, n. 57.

1. Crollo

Rido se vedo un bimbo che la mano

schiuda nel vuoto,

credendo di posarvi un qualche oggetto;

non rido piú se noto

che a me pur similmente accade

che nel vano del tempo crolli ogni desio nascente,

ogni nascente affetto.

2. Per via

— Lascia… Che importa?

— No: resta! lo voglio!

Sempre cosí, sempre in me questa guerra

tra l’Anima, del ciel figlia, e l’Orgoglio,

insolente monello della terra.

3. Giro tondo

Le pagliuzze, i relitti della via,

esposti alla mercé di chi cammina,

hanno anch’essi nel mondo

il lor breve momento d’allegria:

viene un soffio di vento e li mulina;

pajon bambini che fan girotondo.

4. Tramonto

— Di foco all’orizzonte il ciel si fascia,

lento al tramonto il sole si riduce.

O tu che del mister sforzi le porte,

guarda! Di qua le tenebre egli lascia,

reca di là d’un nuovo dí la luce.

Ebben, chi sa? forse cosí la morte.

5. Che fai?

Batte nel cuor di tutti una campana;

ma della vita nel vario frastuono

il dolce suono

nessun ne ascolta.

Pure, talvolta,

d’un tratto giunge a noi come un’arcana

voce profonda, non udita mai.

È la lontana

chiesetta antica dell’abbandonata

nostra città… — «Ave Maria… Ave Maria…» — Che fai,

anima sconsolata?

Lagrime amare ha chi pregar non sa…

6. Metamorfosi

— Vuoi darmi la manina? Ti ci metto

un bacio. Or serra il pugno, stretto stretto;

lesta, scappa se no! —

La bambina, stupita, il pugno strinse

e il bacio, dentro, vivo, ci sentia.

Si rinchioccí presso la mamma. Illusa

e intenta, finché il sonno non la vinse,

mi guardò, mi guardò,

tenendo al petto la manina chiusa.

Nel sogno, un uccellin ne volò via.

7. Altalena abbandonata

Legati ancora, qui, da quell’anno

questi due vecchi alberi stanno:

il vento passa,

agita appena

la fune lassa

dell’altalena…

Alle volate, or questo ramo

or l’altro dava un cigolio.

Noi ridevamo.

Poveri vecchi! al folle brio

di noi bambini,

tristi piegavansi, ma rassegnati.

— «Guarda oh, che gli alberi

ci fanno inchini!»

Li beffavamo,

noi brutti ingrati…

8. Dormiveglia

Giorni oscuri, giorni stanchi!

tace l’anima, stupita

nella doglia

che le viene dalla vita;

non sa piú quel che si voglia,

non sa piú quel che le manchi.

Rotte, fievoli parole

alla bocca, non pensate, vengon sole;

ed è il corpo non curato,

senza requie torturato,

che si duole.

Quante volte, quante volte udii cosí,

trasalendo, sospirare

nelle insonni notti enormi

le mie labbra aride amare:

Meglio, sí,

meglio assai morir; ma dormi,

ora dormi.

9. Sorpresa

Mi parea, sú da quei greppi scoscesi,

che fosser pannilini di bucato,

gli arredi, forse, d’un bambino, stesi

su questo verde tenero del prato.

Lapidi! Un cimitero abbandonato…

10. Incontro

E ancor cammino,

senza destino:

non son vicino

e né lontan.

— Buona sera, mi t’inchino.

Sono la Morte e ti porgo la man.

Luigi Pirandello. Poesia. . Epigramma

Inserito col semplice titolo Epogramma nel numero unico «Per il secondo centenario della nascita di Carlo Goldoni», compilato da Luigi Grabinski Broglio, a cura della Direzione del Teatro Manzoni di Milano (Milano, Tipografia «Arte nova», 1907).

per il secondo centenario della nascita di Goldoni

Anima arguta, anima latina,

sai? ti festeggia, grato, il tuo paese;

ma ha preso stanza Osvaldo norvegese

nella locanda di Mirandolina.

Luigi Pirandello. Poesia. Invito

Da Nuova Antologia, 1° marzo 1907.

Ascolta come – tentano gli uccelli

coi primi trilli il fresco aer d’aprile.

Avremo, Else, tra breve i giorni belli:

tu, come i fiori odorano, amerai.

Gli alberi della valle sono ormai

per rifiorire al sol primaverile.

Odi, Else, come tentano gli uccelli

coi primi trilli il fresco aer d’aprile?

L’un chiama l’altro e la risposta aspetta:

tempo è di fabbricare i nuovi nidi.

Oh, la città, laggiú, sia maledetta!

Quanto ben la sua legge all’amor toglie…

S’aman gli uccelli in fin che i rami han foglie

né l’un si lega all’altro… Else, tu ridi?

Pur ciascun chiama e la risposta aspetta:

tempo è di fabbricare i nuovi nidi.