Mahmud Darwish.Poesia. SU QUESTA TERRA

Hanno diritto su questa terra

Hanno diritto su questa terra alla vita:

il dubbio di aprile,

il profumo del pane nell’alba,

le idee di una donna sugli uomini,

le opere di Eschilo,

il dischiudersi dell’amore, un’erba su una pietra,

madri in piedi sul filo del flauto,

la paura di ricordare negli invasori.

Hanno diritto su questa terra alla vita:

La fine di settembre,

una signora quasi quarantenne

in tutto il suo fulgore,

l’ora di sole in prigione,

nuvole che imitano uno stormo di creature,

le acclamazioni di un popolo

a coloro che sorridono alla morte,

la paura dei canti negli oppressori.

Su questa terra ha diritto alla vita,

Su questa terra, Signora alla terra,

La madre dei princìpi madre delle fini.

Si chiamava Palestina

Si chiama Palestina.

Mia signora ho diritto, ché sei mia signora,

ho diritto alla vita.

SAMIH AL-QASIM. Poesia. “Fino a quando avrò un ulivo…”

Fino a quando avrò pochi palmi della mia terra!
Fino a quando avrò un ulivo…
un limone…
un pozzo…un alberello di cactus!..
Fino a quando avrò un ricordo,
una piccola biblioteca,
la foto di un nonno defunto.. un muro!
Fino a quando nel mio paese ci saranno parole arabe…
e canti popolari!
Fino a quando ci saranno un manoscritto di poesie,
racconti di ‘Antara al-‘Absi
e di guerre in terra romana e persiana!
Fino a quando avrò i miei occhi,
le mie labbra,
le mie mani!
Fino a quando avrò… la mia anima!
La dichiarerò in faccia ai nemici!..
La dichiarerò… una guerra terribile
in nome degli spiriti liberi
operai.. studenti.. poeti..
la dichiarerò.. e che si sazino del pane della vergogna
i vili… e i nemici del sole.
Ho ancora la mia anima..
mi rimarrà… la mia anima!
Rimarranno le mie parole.. pane e arma.. nelle mani dei ribelli!

Samih al-Qasim. Poesia. Il nemico del sole

Perderò, forse, lo stipendio,
come tu lo desideri;
sarò costretto a vendere abito e materasso;
farò, forse, il portatore di pietre;
il facchino,
lo zappino di strada
oppure l’operaio in una officina;
forse sarò anche costretto a cercare nei letami
per trovare un grano da mangiare;
o forse morirò nudo e affamato.
Ciò malgrado non mi rassegnerò mai a te,
o menico del sole!
Ma resisterò fino all’ultima goccia
di suange nelle mie vene.

Tu mi potresti rubare l’ultimo palmo di suolo;
saresti capace di dare alle prigioni
la mia giovane età;
di privarmi dell’eredità di mio nonno:
degli arredamenti, degli utensili casalinghi
e dei recipienti.
Saresti pure capace di dare al fuoco
le mie poesie ed i libri miei
ed ai cani la mia carne.
Saresti – come è vero – un incubo
sul cuore del nostro villaggio,
o nemico del sole!
Ciò malgrado, non mi rassegnerò mai a te
e, fino all’ultima goccia
di sangue nelle mie vene
resisterò!...

Potresti spegnermi la luce che m’illumina la notte
e privarmi di un bacio di mia madre;
i ragazzi vostri sarebbero capaci di insultare
il mio popolo e mio padre;
qualche vigliacco di voi sarebbe capace di
falsificare pure la mia storia;
Tu stesso potresti privare i figli miei
di un abito di festa;
saresti capace di ingannare,
con falso volto,
gli amici miei,
crocifiggermi i giorni su una visione umiliante,
o nemico del sole!
Ciò malgrado, non mi rassegnerò mai a te
e, fino all’ultima goccia di sangue nelle mie vene
resisterò!...

O nemico del sole!
Nel porto vedo degli ornamenti,
dei segni di gioia;
sento delle voci allegre
e degli applausi entusiasti
che infuocano d’allegria la gola;
e nell’orrizonte vedo una vela
che sfida il vento e le onde
sormontando con fiducia i pericoli!

Questo è il ritorno di Ulisse
dal mare dello smarrimento.
Questo è il ritorno del sole
E dell’uomo espatriato!...
Per gli occhi di lui e della amata terra
giuro di non rassegnarmi mai a te
e fino all’ultima goccia di sangue nelle vene,
resisterò,
resisterò,
resisterò!...

Samih al-Qasim. Poesia. Labbra tagliate

Avrei voluto narrarvi

la storia di un usignolo morto

avrei voluto narrarvi

una storia...

ma mi hanno tagliato le labbra!

Samih al-Qasim, Poesia. Discorso al mercato dell'eroismo

[...] Lotterò fino all'ultima pulsazione delle mie vene!

Forse mi ruberai l'ultimo palmo della mia terra,

forse darai la mia giovinezza in pasto alla prigione,

forse ti precipiterai sull'eredità di mio nonno...masserizia, vasi, giare...

forse brucerai le mie poesie e i miei libri,

forse nutrirai i cani con la mia carne [...]

ma non mercanteggerò!

Lotterò fino all'ultima pulsazione delle mie vene [...]

Samih al-Qasim. Poesia. A tutti gli uomini raffinati delle Nazioni Unite

Signori d'ogni paese!
A che servono in questri tempi
Le cravatte a mezzogiorno?
Signori d'ogni paese!
Il muschio che mi è cresciuto nel cuore
Ha coperto tutte le "pareti di vetro".
A che potrebbero servire in questi tempi
Le infinite riunioni,
gli importanti discorsi,
le spie,
le parole delle prostitute...
e le discussioni? [...]
Signori d'ogni paese!
Che la mia vergogna sia una peste
e un serpente il mio dolore
O scarpe nere e lucide di ogni terra!
La imia ira è tanto più forte della mia voce...

Gassan Zaqtan. Poesia. Grafico 1995

Non è per noi, la fine
né di alcuno.

La fine è per chi straniero
non nacque su di un carro,
per chi si trova nei passaggi polverosi
a rinnovarsi nelle parole,

per chi nasce dall'ombra
e da stuoie stracciate.

Mentre aravamo,
loro ridevano
riempendoci le tasche di terra!

Hanna Abu Hanna. Poesia. Il nostro popolo

Il nostro popolo, se imprigionano uno,
e` tutto in rivolta,
e se ammanettano un poeta
tutti diventano poeti.
Il nostro popolo avanza su un ponte di martiri,
per abbracciare l`aurora luminosa,
l`aurora delle feste.

Najwan Darwish. Poesia. Gerusalemme

I
 
Ci fermammo sul monte
per offrirti un sacrificio
e al vedere le nostre mani levarsi, vuote
capimmo di essere noi il tuo sacrificio
 
*
 
Lascia che l’effimero cada
nelle mani dell’effimero
resterai
un confuso pellegrinaggio
di gente di passaggio
ma a te cosa importa?
 
*
 
Le nostre mani si levano, vuote
siamo noi il tuo sacrificio
 
 
II
 
Ti lascio e divengo pietra
torno a te e divengo pietra.
 
Tu per me sei Medusa
la sorella maggiore di Sodoma e Gomorra
sei tu il bacino battesimale che arse Roma.
 
I morti recitano poesie sulle colline
i ribelli biasimano chi canta le loro storie
mentre io mi lascio il mare alle spalle e torno da te
torno
con questo piccolo rio che si versa nella tua disperazione.
 
Ascolto chi recita il Corano, chi avvolge nel sudario
ascolto la polvere di chi porge il cordoglio
non ho ancora compiuto trent’anni
eppure quante volte mi hai già sepolto
ed ogni volta per te sono riemerso dal fondo.
 
Che vadano all’inferno i tuoi adoratori
i mercanti di ricordi del tuo dolore
tutti quelli che sono qui con me nella foto.
 
Tu per me sei Medusa
la sorella maggiore di Sodoma e Gomorra
sei tu il bacino battesimale che ancora arde.
 
Ti lascio e divengo pietra
torno a te e divengo pietra.

Najwan Darwish. Poesia. Più nulla da perdere

Posa il capo sul mio petto e ascolta
gli strati di macerie dietro la madrasa di Saladino
ascolta le case sventrate lì a Lifta7
ascolta il mulino distrutto e la lezione di lettura
al piano terra della moschea
ascolta le luci sulle terrazze
spente per l’ultima volta
sulla cima di Wadi Salib8
ascolta le folle trascinare i passi
ascoltale tornare
ascolta i corpi gettati
respirano sul fondale del lago di Tiberiade
ascolta come se fossi un pesce in una pozza
custodita da un angelo
ascolta le storie contadine ricamate come kefieh nei poemi
il lamento delle cantanti che invecchiano
ma non invecchia mai la loro voce
ascolta
i passi delle Nazarene
che attraversano il campo
ascolta il cammelliere
mai pago di tormentarmi
tutto questo, ascoltalo
e ricordiamo insieme
poi, dimentichiamolo.
 
Posa il capo sul mio petto
ascolto la terra
ascolto l’erba che la fende.
 
Nell’amore, abbiamo perso la testa
e non abbiamo più nulla da perdere.
 

Abdullah Taha. Poesia. Lettera alla Palestina

Cara Palestina,
ti scrivo perché so che non hai nessuno al tuo fianco
ti scrivo perché so che il tuo popolo è stanco, stanco di combattere per la propria libertà.
Perché in un mondo come questo, in cui i deboli sono i primi a scontare le conseguenze dei forti, bisogna tenere duro.
Sento il tuo dolore, sento che chiedi aiuto.
Vorrei tenderti la mano ma c’e qualcosa che mi frena, una forza esterna.
Forse ho paura che una mia piccolo sforzo non cambi nulla in questo mondo, un mondo ormai quasi del tutto rovinato?
Però la mia voce può fare qualcosa, il cuore scolpito: “sentite qualcosa?”.
Forse è questo il bello di un uomo.
Certo, la parola è lo strumento più forte per sconfiggere questa ignoranza universale.
Vorrei gridare al mondo: Come si può restare così impassibili?
Se vostro figlio venisse ucciso, o vostro padre, o vostra madre immaginate che dolore provereste, nelle mia terra ohimé questo avviene quotidianamente, intere famiglie vengono massacrate per dei possedimenti. Davvero siamo giunti a questo? Siamo ritornati al passato, alle guerre di dominio. La storia non ha insegnato nulla.
Un giorno vorrei vivere in un mondo tappezzato di bandiere arcobaleno. Se solo non fosse un’utopia…
Voltate gli occhi al cielo:” il vostro azzurro e il nostro grigio”

Dareen Tatour. Poesia. Resisti, mio popolo, resisti contro di loro.

Nota.  La poesia ha portato al suo arresto per ‘incitamento al terrorismo’. 

Resisti, mio popolo, resisti contro di loro.
A Gerusalemme ho indossato le mie ferite,
Ho respirato i miei dolori
E sul palmo della mano ho portato l’anima
Per una Palestina araba.
Io non soccomberò a quella che chiamano “soluzione pacifica”,
Mai ammainerò le mie bandiere
Finché non li avrò cacciati dalla mia terra.
Conservo le bandiere per un tempo che verrà.
Resisti mio popolo, resisti contro di loro.
Resisti ai saccheggi dei coloni
E segui la carovana dei martiri.
Straccia la vergognosa costituzione
Che ci ha imposto degrado e umiliazione
Che ci ha impedito di restaurare la giustizia.
Essi hanno bruciato vivi bambini innocenti;
E ricorda Hadil: i cecchini la colpirono in strada,
La uccisero nella piena luce del giorno.
Resisti, mio popolo, resisti contro di loro.
Resisti al massacro dei colonizzatori.
Non prestare ascolto ai loro agenti in mezzo a noi
Che ci vogliono incatenare con l’illusione della pace.
Non temere le lingue biforcute;
La verità nei nostri cuori sarà più forte
Fintanto che tu resisterai in una terra
Che è sopravvissuta ad attacchi e vittorie.
Così gridava Alì dalla sua tomba:
Resisti, mio popolo ribelle.
Scrivi le mie parole in prosa sul legno di agar;
Voi siete la risposta delle mie spoglie.
Resisti, mio popolo, resisti contro di loro
Resisti, mio popolo, resisti contro di loro.

Mahmoud Suboh. Poesia. La sua pelle profumava di limone

La sua pelle profumava di limone,
come potevo non innamorarmi di lei!
Una palma che non temeva le tempeste,
come facevo a non essere il suo dattero fedele!
I suoi capelli, rami di ulivo a raccontare la resistenza,
come potevo non essere prigioniero della sua esistenza?
Il suo sorriso prato fiorito,
come potevo non correre la via dell’innocenza?
Il suo sorriso era una moschea, chiesa e sinagoga,
come potevo pregare altrove.
Palestina passione senza rivale.

Mahmoud Suboh. Poesia. Già notte e la gente dorme

Già notte e la gente dorme
vorrei volare avvolto dal silenzio
Un viaggio lungo
a cercare la mia vita,
quando correvo scalzo e abbracciavo il sole dall’alba al tramonto
Vorrei rinascere fra l’ulivo e il timo,
odio questa calma senza senso,
vorrei sentire i miei passi leggeri come il vento,
accarezzare i raggi del sole al tramonto
le coccole di mia madre consegnandomi ai sogni...
Vorrei volare solo un attimo o forse per l’eternità!
Un attimo mi occorre...
Rinascere fra il profumo della resistenza, quello della morte... profumo di dignità
libertà vivente!
Vorrei volare... non ho le ali,
chiedo aiuto alle stelle.
Una più pazza di me, nel mio cortile atterrò “sali che ti porto nel tuo paradiso”
“Il viaggio è lungo, forse un attimo o forse sarà l’eternità... non vorrei privarti della tua gente”.
“Andiamo a vedere la terra di sua santità”.
Il mondo visto da lassù,
era straordinariamente piccolo,
luci che abbracciavano le case,
raccontavano una fiaba,
la gente beata dormiva.
Eravamo arrivata nella mia terra,
separata da un muro senza orizzonte,
gente con il fucile pronta ad uccidere chi si muoveva nella sua terra!
Tanta luce e acqua rubata alla povera gente,
fuoco e polvere niente magia per chi cerca l’armonia.
La mia gente era al buio,
spiava la luce da dietro le finestre
“un fanciullo sopra una stella, pure scalzo a quest’ora della notte!”
così si sussurrava da dietro le tende.
Ero nella mia città, una prigione senza pietà
quando ero piccolo c’erano solo muretti fra gli orti.
Ora, vedevo un muro a dividere il mondo dal mondo,
tunnel per far passare i prigionieri,
schiavi a servire i figli del Dio stella
Feci finta di niente, troppa la voglia di rinascere anche in una cella.
Saltai giù dalla mia stella,
lei scrutava l’orizzonte tremava come una foglia in mezzo alla tempesta,
“forse non vedeva l’ora di ritornare dalla sua gente!”.
Correvo per i vicoli del mio passato,
saltellavo di gioia... cantavo attento a non disturbare chi dorme,
occhi nel buio a proteggere il mio cielo;
“attento figliolo... il nemico vieta la danza nelle vie dell’incenso”.
Spari dalle torrette, risate a coprire il mio canto di resurrezione
La stella si affrettò ad adagiarmi sulla sedia
“mi dispiace, non dovevo darti ascolto, ma
anche io da tempo che non sentivo il profumo della Palestina, anche a noi ci hanno vietato di passare da quelle parti”.
Sono nel mio cortile,
a tamponare le mie ferite mentre la gente beata dorme!

Mahmud Darwish.Poesia. Innamorato

Io innamorato sfortunato,
mi addormento e ti vedo apparire;
dormo per sfuggire ad un passato di paura;
dormo per dimenticarti;
dormo per dimenticare il mio Mausoleo

il primo grano nel mio campo all’inizio della terra;
dormo per capire che ti amo più di quanto so di amarti;
dormo per inserire i tuoi capelli in una nuvola

ti penso nel tubare dei piccioni e delle colombe;
dormo, per sapere in quale sale morirò

e in quale tenerezza di miele risorgerò. —

Mahmud Darwish.Poesia. PASSANTI FRA PAROLE FUGACI

O voi, viaggiatori tra parole fugaci
portate i vostri nomi,
ed andatevene.
Ritirate i vostri istanti dal nostro tempo,
ed andatevene.
Rubate ciò che volete dall’azzurrità del mare
e dalla sabbia della memoria.
Prendete ciò che volete d’immagini,
per capire che mai saprete
come una pietra dalla nostra terra
erige il soffitto del nostro cielo.
O voi, viaggiatori tra parole fugaci
da voi la spada … e da noi il sangue
da voi l’acciaio, il fuoco … e da noi la carne
da voi un altro carro armato … e da noi un sasso
da voi una bomba lacrimogena … e da noi la pioggia.
E’ nostro ciò che avete di cielo ed aria.
Allora, prendete la vostra parte del nostro sangue,
ed andatevene.
Entrate ad una festa di cena e ballo,
ed andatevene.
Noi dobbiamo custodire i fiori dei martiri.
Noi dobbiamo vivere, come desideriamo.
O voi, viaggiatori tra parole fugaci.
Come la polvere amara, marciate dove volete
ma non fatelo tra di noi, come insetti volanti.
L’aceto è nella nostra terra finché lavoriamo,
mietiamo il nostro grano, lo annaffiamo
con le rugiade dei nostri corpi.
Abbiamo qui ciò che non vi accontenta:
un sasso … o una soggezione.
Prendete il passato, se volete, e portatelo
al mercato degli oggetti artistici.
Rinnovate lo scheletro all’ upupa, se volete,
su un vassoio di terracotta.
Abbiamo qui ciò che non vi accontenta:
abbiamo il futuro….e abbiamo
nella nostra terra, ciò che fare.
O voi, viaggiatori tra parole fugaci.
Ammassate le vostre fantasie in una
fossa abbandonata, ed andatevene.
E riportate le lancette del tempo
alla legittimità del vitello sacro
o al momento della musica di una pistola!
Abbiamo qui ciò che non vi accontenta
abbiamo ciò che non c’è in voi:
una patria sanguinante
un popolo sanguinante, una patria
adatta all’oblio o alla memoria ….
O voi, viaggiatori tra parole fugaci.
E’ giunto il momento che ve ne andiate
e dimoriate dove volete, ma non tra noi.
E’ giunto il momento che vi ne andiate
e moriate dove volete, ma non tra noi.
Abbiamo nella nostra terra, ciò che fare
il passato qui è nostro.
E’ nostra la prima voce della vita,
nostro il presente … il presente e il futuro
nostra, qui, la vita …e nostra l’eternità.
Fuori dalla nostra patria …
dalla nostra terra … dal nostro mare
dal nostro grano … dal nostro sale
dalla nostra ferita …da ogni cosa.
Uscite dai ricordi della memoria
O voi, viaggiatori tra parole fugaci !…

Mahmud Darwish.Poesia. DIARIO DI UNA FERITA PALESTINESE

La mia bandiera è color nero
il mio porto è una bara
e la mia schiena è un ponte.Oh, autunno del mondo
che dentro di noi sei demolito
Oh, primavera del mondo
che dentro di noi sei generata.Il mio fiore è rosso
il mio porto è aperto
e il mio cuore è un albero!
La mia lingua è il mormorio dell’acqua
nel fiume delle tempeste, negli
specchi del sole e del frumento
e nel campo di battaglia.
Forse alcune volte ho smarrito l’espressione
ma sono stato – senza vergogna – splendido
quando ho scambiato il mio cuore con l’oceanoHo per te una parola, che non dissi ancora:
l’ombra è sulla finestra, ed occupa la lunaIl mio paese è un poema,
in esso ero un suonatore
ma poi divenni una corda musicale!Il geologo è occupato,
analizza la sua roccia.
Cerca i suoi occhi
nelle rovine dei miti.
Vuole provare, che sono
un viandante senza occhi!
che non ho nemmeno una lettera
nel libro della civiltà!Ma continuo a seminare i miei alberi,
senza fretta, e a cantare per il mio amore.

Mahmud Darwish.Poesia. POTETE LEGARMI MANI E PIEDI

Potete legarmi mani e piedi
togliermi il quaderno e le sigarette
riempirmi la bocca di terra
la poesia è sangue del mio cuore vivo
sale del mio pane,
luce dei miei occhi,
sarà scritta con le unghie,
con lo sguardo
e col ferro.
La canterò nella cella della mia prigione
nella stalla
sotto la sferza
tra i ceppi
nello spasimo delle catene.
Ho dentro di me milioni di usignoli
per cantare la mia canzone di LOTTA.