Séamus Heaney. Poesia. Tutto può accadere

da Orazio, Odi, I, 34

Tutto può accadere. Sai come Giove
solitamente aspetta che le nuvole s’addensino
prima di scagliare il fulmine? Beh, or ora
ha fatto galoppare carro e cavalli del tuono

attraverso un terso cielo azzurro. Ha scosso la terra
e l’ingombro sottosuolo, lo Stige
e i ruscelli tortuosi, la crosta stessa dell’Atlantico.
Tutto può accadere, le torri più alte

essere abbattute, chi sta in alto intimorito
chi in basso riconsiderato. La Fortuna becco affilato
s’avventa aria senza fiato strappando a uno la cresta
posandola, sanguinante, su quello accanto.

La terra cede. Il peso del cielo
si solleva oltre Atlante come il coperchio di un bollitore.
Le chiavi di volta ballano, nulla torna a posto.
Cenere tellurica e spore di fuoco si sovrappongono.

Séamus Heaney. Poesia. A Marie

Amore, perfezionerò per te il bambino
che nel mio cervello con diligenza si trastulla
scavando con una vanga pesante e ammassando zolle
o sguazzando nel fango in un profondo canale.

Ogni anno seminavo il mio giardino lungo un metro.
Toglievo uno strato di zolle per erigere il muro
che escludesse la scrofa e la gallina becchettante.
Ogni anno, facendole entrare, le zolle cadevano.

O nella melma risucchiante diguazzavo
con gioia per arginare il flusso del canale,
ma sempre i miei spalti di argilla e poltiglia
cedevano sotto le crescenti piogge autunnali.

Amore, perfezionerai per me questo bambino
i cui piccoli limiti imperfetti cederebbero sempre:
entro nuovi limiti adesso, ordina il mondo
dentro le nostre mura, dentro il nostro anello d’ oro.

Séamus Heaney. Poesia. Poppante

A scuola amavo il verde greve di un dipinto:
orizzonti cosparsi da braccia e vele di mulini.
Le sagome immobili dei casolari. La loro stabilità
ancor più stabile quando riflessa dai canali.
Non ricordo tempo in cui non conoscessi
l’idraulica implicita in una terra
di glar e glit e inondazioni allo “svanire-giorno”.
La mia speranza sabbiosa. I miei bassopiani mentali.
Pesantezza del vivere. E la poesia
torpida nella bonaccia di quel che accade.
Io che aspetto fin quasi a cinquant’anni
per credere ai prodigi. Come l’albero-orologio di lattine
eretto dagli stagnini ambulanti. Tanto perché l’aria
si accendesse, l’ora fosse incanto e il cuore leggero.

Séamus Heaney. Poesia. BROAGH

Sponda di fiume, le lunghe porche
che sfociavano in distese di acetosa
e in un sentiero alberato
giù verso il guado.

Il terriccio del giardino
si guastava facilmente, l’acquazzone
che riempiva l’impronta del tuo calcagno
era la nera O

di Broagh,
il suo basso rullio
tra i sambuchi battuti dal vento
e le foglie del rabarbaro

finiva quasi
all’improvviso, come quell’ultima
gh che gli stranieri faticavano
a pronunciare.

Séamus Heaney. Poesia. Cascata

Affonda stabilmente il torrente nel suo scroscio
Con gran scompiglio di mussola e di vetro,
E sbanda per fermarsi sollevando schiuma.

Accelerazione simultanea
Ed improvviso arresto; acque urlanti
Come criminali scaricati davanti alla giustizia.

Pare un ghiacciaio atletico
Che si solleva e si rovescia: ed è inghiottito
E rigurgitato da questa lunga gola.

A cavallo di tutto sta il mio sguardo;
Sprofonda con tonnellate d’acqua che si schiantano,
Ricade, e tuttavia coglie il tumulto stando immobile.

Séamus Heaney. Poesia. ONDINA

...e mi slanciai verso di lui....

Recise le eriche, spalò grigia melma
per darmi servitù di passaggio nei miei canali,
e mi slanciai verso di lui, mi pulii della ruggine.

Lui si fermò, vedendomi finalmente svestita,
correre libera, serena , spensierata.
Poi venne verso di me. Mi increspai ribollendo

dove i canali si intersecavano accanto al fiume
finchè mi affondò una vanga dentro il fianco
e mi prese. Inghiottii il suo canale

con gratitudine, disperdendomi per amore
giù nelle sue radici, arrampicandomi nel suo
grano d'ottone,
ma una volta che conobbe il mio benvenuto, io sola

potevo dargli crescita, e riflesso.
Mi esplorò così completamente, ogni membro
perse la sua libertà fredda. Umana, calda per lui.


     Seamus Heaney   da     Una porta sul buio

Séamus Heaney. Poesia. Allo scoperto

È dicembre a Wicklow
Alni grondanti, betulle
Eredi dell’ultima luce
Il frassino freddo a guardarsi

Una cometa che si era persa
Dovrebbe essere visibile al tramonto
Quei milioni di tonnellate di luce
Come un barlume di biancospini e falsi frutti di rosa

E talvolta vedo una stella cadente.
Potessi diventare meteorite!
Invece cammino tra foglie madide,
Scarti, terni al lotto ormai spesi dell’autunno.

Immaginando un eroe
Su un composto melmoso
Il suo talento come una pietra da fionda
Frullata per i disperati.

Come ho potuto finire così?
Penso spesso alla bella
Poliedrica consulenza degli amici
E alle meningi d’incudine di alcuni che mi odiano

Mentre siedo e soppeso, soppeso
Le mie elegie cariche di responsabilità.
Per che cosa? Per l’orecchio? Per la gente?
Per quelli che son detti dispersi?

La pioggia vien giù tra gli ontani,
Le sue voci, deboli conduttori,
Borbottano di allentamenti ed erosioni
Eppure ogni goccia evoca

Gli assoluti di diamante,
Non sono né internato né informatore
Un emigrato interno, cresciuto con i capelli lunghi
E pensoso, un fante di guerriglia irlandese

Scampato al massacro,
Che assume il mimetico incarnato
Da tronco e scorza d’albero, che sente
Ogni vento che soffia

Che, soffiando su queste scintille
Per ravvivarne lo scarno calore, ha perso
L’irripetibile portento,
La rosa pulsante della cometa

Traduzione di Anna Maria Curci

Séamus Heaney. Poesia. L’AMBASCIATA

E adesso vai, figliolo, corri come il vento,
e di’ a tua madre di cercarmiuna bolla d’aria per la livellae un nuovo nodo per questa cravatta.”
Eppure fu contento, lo so, quando rimasi in campo,rilanciandogli la pallacon un sorriso che vinse il suo e la sua ambasciata tranello,in attesa della prossima mossa del gioco.

Séamus Heaney. Poesia. LAVORO SUL CAMPO III

Non a lungo avrai ancora sete,
mio cuore bruciato.
C’è una promessa nell’aria,
mi soffia contro da bocche sconosciute:
il grande fresco viene.
A mezzogiorno il mio sole era caldo
sopra di me. Benvenuti, voi che venite:
voi venti improvvisi,
voi freschi spiriti del pomeriggio.
L’aria corre straniera e pura.
Non mi guarda la notte
di lato, con un obliquo
sguardo di seduzione?
Resta saldo, mio cuore ardito,
non chiedere perché.

Traduzione di Pino Menzio

Séamus Heaney. Poesia. NORD

Sono tornato a una lunga spiaggia,
la curva martellata di una baia,
e trovai soltanto le secolari
potenze tuonanti dell’Atlantico.
Ho fissato i non magici
richiami dell’Islanda,
le patetiche colonie
della Groenlandia, e all’improvviso

quei favolosi predoni
sepolti nelle Orcadi e a Dublino
distesi contro
le loro lunghe spade arrugginenti,
quelli nel solido
ventre di navi di pietra,
quelli fatti a pezzi e luccicanti
nella ghiaia di correnti sgelate
erano voci assordate dall’oceano
che mi mettevano in guardia, risollevate
nella violenza e nell’epifania.
La lingua nuotante della nave vichinga
veleggiava con il senno del poi –
diceva del martello di Thor vibrato
su geografia e commercio,
di accoppiamenti ottusi e di vendette,di odi e maldicenze,
delle antiche assemblee, menzogne e donne,
di sfinimenti definiti pace,
memoria che incuba il sangue versato.
Diceva: “Scendi
nel tesoro di parole, scava
la tana nella spira e nel bagliore
del tuo cervello solcato da rughe.
Scrivi nel buio.
Attendi l’aurora boreale
nel corso della lunga scorreria,
ma nessuna cascata di luce.
Mantieni limpido il tuo occhio
come la bolla d’aria nel ghiacciolo,
fidati della percezione di quel nocciolo di tesoro
che le tue mani hanno conosciuto”

Séamus Heaney. Poesia. Chanson d’aventure

Fissato a strap, scarrellato, sollevato, bloccato

in posizione per il trasporto,

scosso d’ossa, sbatacchiato per la velocità.

l’infermiera un passeggero davanti, tu installata

nel suo posto d’angolo, libero, io, disteso piatto –

le nostre posture immutate per tutto il viaggio,

detto tutto e niente, veloci i raggi

dei nostri occhi fili di laser, nessun trasporto

simile a quello sino ad allora, nel freddo assolato

di un’ambulanza una domenica mattina

quando avremmo potuto, amore mio, citare Donne

sull’amore sospeso, cuore e anima divisi.

Séamus Heaney. Poesia. Poscritto

E  qualche volta trovate il tempo di andare in auto ad ovest

in County Clare, lungo la Flaggy Shore,

a settembre o ottobre, quando il vento

e la luce si azzuffano così che da un parte

l’oceano è pazzo di schiuma

e bagliori, e all’interno fra le pietre

la superficie di un lago color ardesia è illuminata

dal lampo terrestre di uno stormo di cigni,

le piume scompigliate e soffiate, bianco su bianco,

le teste adulte dall’aria ostinata

sommerse o affioranti o indaffarate sottacqua.

Inutile pensare di posteggiare e cogliere la scena

più completamente. Non sei né qua né là,

una fretta per cui passano cose note e ignote

mentre forti morbide folate prendono l’auto di sbieco

e sorprendono il cuore sovrappensiero e lo aprono d’un soffio.

Séamus Heaney. Poesia. Non fossi stato sveglio

Non fossi stato sveglio l’avrei mancato,

un vento che s’alzò e mulinò sinché il tetto

mormorò di un crepitio di foglie di sicomòro

e mi fece alzare, io tutto un mormorio...

Séamus Heaney. Poesia. Schierandosi

Il peso da 56 libbre. Solida unità di ferro
della negazione; marchiata e fusa con un tramezzo,
una corta traversa forgiata per maniglia,
spessa come un piolo,

Peso squadrato dall’aspetto innocuo,
finché non provi a sollevarlo, quindi un scricchiolio d’ossa,
forza disintegra-vita.

Nera scatola di gravità, l’inamovibile
stampo, tarchiata radice del peso morto.
Eppure prova a controbilanciarlo

con un altro peso posto su una basculla
- una basculla ben calibrata, oleata di fresco -
e ogni cosa trema, si effonde di dare e avere.

E a questo ammontano le buone notizie:
questo principio del sopportare, del far buon viso
a cattivo gioco e dare il proprio appoggio dovendo solo

controbilanciare con il proprio ciò che è intollerabile
negli altri, dovendo sopportare
qualsiasi cosa sia stata concordata e accettata

contro il nostro migliore giudizio. La sofferenza
passiva fa andare in tondo il mondo.
Pace sulla terra, uomini di buona volontà, tutto ciò

porta bene finché l’equilibrio tiene,
il piatto sorge fermo e lo sforzo dell’angelo
si prolunga fino a un grado sovrumano.

*
Rifiutare l’altra guancia, lanciare la pietra,
non agire così, alle volte, non contrastare
l’adempiente che ti offende d’essere

è fallire il colpo, te stesso, la regola intrinseca.
Maledici chi ti ha colpito! Quando i soldati beffeggiarono
Gesù bendato ed Egli, a sua volta, non li irrise

non si offesero né impararono nulla, tuttavia
qualcosa fu reso manifesto - il potere
del potere non esercitato, della speranza intuita

dagli impotenti, per sempre! Tuttavia, per Cristo,
fammi un favore, almeno per questa volta:
maledici, dai scandalo, lancia la pietra.

Due aspetti in ogni questione, certo, certo....
ma ogni tanto, schierarsi è la sola cosa
a cui si può ricorrere e senza

discolparsi o compatirsi.
Ahimè, una sera che ci voleva un colpo a seguire,
e un colpo secco t’avrebbe fatto rodere d’invidia,

replicasti ch’ era la mia limitatezza
a mantenermi destro, e avesti una mia prima resa.
Mi trattenni quando avrei dovuto invece darci dentro

e persi (mea culpa) il mordente.
Una cavalleria del tutto fuori luogo, vecchio mio.
A questo punto, solo un colpo basso lava l’onta.

Séamus Heaney. Poesia. Il Fusto di pioggia

Capovolgi il fusto e quello che succede
è una musica che non avresti sperato mai
d'udire. Lungo il secco stelo di cactus scorrono

acquazzoni, cascate, rovesci, risacche.
Ti lasci attraversare come un condotto
d'acqua, poi lo scuoti di nuovo leggermente

ed ecco un diminuendo che corre per le sue scale
come una grondaia gemente. Di seguito,
uno spruzzo di stille da foglie irrorate,

sottile umidità d'erba e margherite;
poi mille luccichii come soffi di brezza.
Capovolgi ancora il bastone. Quel che succede

non è sminuito dall'essere accaduto una volta,
due, dieci, mille volte prima.
Che importa se tutta la musica che traspare

è un cadere di pietriccio e semi secchi lungo un fusto
di cactus! Sei come l'uomo ricco accolto in paradiso
attraverso il timpano di una goccia di pioggia. E adesso
riascolta.

Séamus Heaney. Poesia. “Come tutti gli altri”

In memoria di Czesław Milosz

“Come tutti gli altri, chinavo il capo
durante la consacrazione del pane e del vino,
alzavo gli occhi verso l’ostia e il calice levati,
credevo (qualunque cosa significhi) in un cambiamento.
Andavo alla balaustra dell’altare e ricevevo il mistero
sulla lingua, ritornavo a posto, serravo gli occhi,
facevo il mio atto di ringraziamento, aprivo gli occhi,
e sentivo il tempo tornare a scorrere.
Mai vi fu situazione
in cui abbia chiarito le cose con me o con qualcun altro.
La perdita avveniva dietro le quinte. Eppure non posso
disconoscere parole quali “ringraziamento” e “ostia”
o “pane della comunione”. Possiedono
un immortale
tremore e attrattiva, come acqua di pozzo giù nel fondo”.

Seamus Heany, District e Circle, Corriere della Sera, 2012, p. 105.

Séamus Heaney. Poesia. Seguace

Mio padre lavorava con l’aratro a cavalli,
Le spalle arrotondate una vela spiegata
Tra le stegole e il solco.
I cavalli tiravano al suo schiocco di lingua.

Un esperto. Metteva in posizione il versoio
E inseriva la punta d’acciaio del vomere lucente.
Rotolava di lato la zolla senza rompersi.
In capo alla striscia, una sola tirata

Di redini, la pariglia sudata si girava
Tornava indietro nel campo. Lui stringeva
L’occhio e squadrava il terreno,
E faceva una mappa esatta del solco.

Io caracollavo nella sua scia chiodata,
Cadevo qualche volta sulla lucida zolla;
Ogni tanto mi portava a cavalcioni in spalla
E andavo su e giù con il suo passo.

Volevo diventar grande per saper arare,
Chiudere l’occhio, irrigidire il braccio.
Tutto quel che ho mai fatto era seguirlo

In giro per la fattoria nella sua grande ombra.

Ero un fastidio, inciampavo, cadevo in terra,
Mugolavo continuamente. Ma oggi
È mio padre che continua a barcollarmi
Dietro, e non se ne vuole andare.

Portami ancora per mano. Poesie per il padre (Crocetti, 2001)

Séamus Heaney. Poesia. La centrale del latte

Code di schiuma sgorgavano dal condotto di scarico.
Ci siamo fermati sull’altro lato per guardare
Un’acqua lattea scorrere da un fianco perforato
Del latte stesso, il vaso della sua sostanza versato
Sul limbo bianco dei pavimenti dove i turnisti
Si muovevano a guado giorno e notte, e la centrale
Si teneva a distanza come un’astronave dai ponti lucenti.

E siamo qui, vitelli rugiadosi dai dolci occhi,
Attoniti e assunti dentro la fluorescenza.

La lanterna di biancospino (Guanda, 2015) a cura di F. Romana Paci

Séamus Heaney. Poesia. UNA TRASGRESSIONE

Alle due ai ragazzi più grandi l’insegnante concedeva
d’uscire a raccogliere qualche ramoscello
(millenovecentoquarantasei, anno miserello)
e anche se a me ancora non lo permetteva

volevo uscire lo stesso. Un pomeriggio allora
alzai anch’io la mano
con coloro che nella campagna liberamente vivevano
e mi trovai libero e bello un’ora

prima del previsto, sotto un cielo sfilacciato
e fuggitivo lungo la strada verso casa.
Se la “volta del cielo” ho mai compresa
essere quello sotto cui vivevo, è stato

quel giorno in cui mentendo realizzai i miei desideri,
spaesato, impaurito da ciò
che avevo osato
essere prima del tempo. Il punto nero dove il fuoco degli zingari

aveva bruciato l’erba sul ciglio della strada, i cenci mossi dalla brezza
sulla siepe spoglia,
il freddo – mi passò subito ogni voglia.
Finì la gioia dell’evasione, si levò in volo una gazza

e lasciò un vuoto che percorsi
per scendere dalle nuvole
nello sguardo dei miei genitori, io dubbioso del mio valore,
e loro che mi conoscono e accettano con amore.


(1994)

Séamus Heaney. Poesia.

Séamus Heaney. Poesia. VILLANELLA PER UN ANNIVERSARIO

Uno spirito si mosse, nel cortile passò John Harvard, 
l’ovest era inviolato, l’atomo ancora intero,
i libri erano aperti, i cancelli spalancati. 

Le mappe sognavano come polvere di luna. Nulla s’agitava. 
Verbo ibernato era il futuro.
Uno spirito si mosse, nel cortile passò John Harvard.

Quando stile classico e villetta di legno non erano ancora nati,
per tutte le ore piccole di un momento creatore,
i libri erano aperti, i cancelli spalancati. 

Passo notturno di un uccello migrante.
Battito d’ala. Schiocco di toga. Come un piccione viaggiatore
uno spirito si mosse, nel cortile passò John Harvard.

Era la sua anima (guarda) che a ricompensa s’involava
per grazia o per opere? Stella cadente? Segno premonitore?
I libri erano aperti, i cancelli spalancati. 

Ricomincia da dove erano ardui geli e prove. 
Ritrovati o va’ a fondo. Immagina ora 
uno spirito che si muove, nel cortile passa John Harvard,
i libri sono aperti, i cancelli spalancati.


(1986)


TRADUTTORE. Marco Sonzogni