Margherita Guidacci. Poesia."Signore, tu puoi crearci di nuovo"

[...]
il Signore s'innalza dalla tomba
e s'aprono le tenebre
davanti a Lui come un tempo le onde
del Mar Rosso davanti ad Israele.

Il suo canto si fa accorato in "Echi Finali", dove intravede nella Resurrezione una nuova nascita dell'umanità:

[...]
Chi ci darà coraggio? Dov'è la nostra speranza?
Alto si leva il lamento sopra le nostre vie.
Patria dell'uomo è l'uomo e noi siamo tutti in esilio.
Ma tu ci hai creati una volta, Signore, tu puoi crearci di nuovo.
Spezza il cuore di pietra, dacci un cuore di carne.

Margherita Guidacci. Poesia. DA “INNO ALLA GIOIA”

[…] Dio benedica il tuo andare e il tuo stare,
benedica per te la semina e il raccolto:
Egli che arò il grande campo dell’universo
e trasse spighe di stelle dai suoi solchi.

Guidacci M., da Inno alla gioia, in Bianchi E., Poesie di Dio, Einaudi, Torino, 1999, cit. p. 109.

Margherita Guidacci. Poesia. Prigione

Se il muro fosse di pietra e non d’aria,
se attraverso il muro non si toccassero gli alberi,
se le alte sbarre d’ombra che ti rigano l’anima
fossero l’ombra di vere sbarre a cui potersi aggrappare,
se ricordassi lo scatto d’una porta che si chiude
alle tue spalle e il tintinnìo delle chiavi
alla cintura del carceriere che si allontana:
quale sollievo ne avresti nell’orrore!
Perché ciò che si chiude può tornare ad aprirsi,
la rocca più imponente può essere distrutta.
Ma dove sei non è porta, e nessuna porta s’aprirà.
E non è muro: nessun muro sarà abbattuto.
Le sbarre d’ombra sono le vere sbarre,
non saranno divelte. Tu confini con l’aria,
tocchi gli alberi, cogli i fiori, sei libera,
e sei tu stessa la tua prigione che cammina.

Margherita Guidacci. Poesia.Clinica neurologica

Qui giunto molte cose o pellegrino
puoi domandarti ma una sola importa:
E’ l’ultima casa dei vivi o la prima dei morti?

Margherita Guidacci. Poesia.Da PAGLIA E POLVERE. CONSIGLI A UN GIOVANE POETA

I
Meglio scrivere un libro importante nel deserto,
Dirgli «Sei frutto del deserto, qui sei nato e qui rimani,
Solo le pietre e il vento ti avranno conosciuto»,
Che diventare celebri per equivoco.

[…]

III
Mio Dio salvami dalla parola condotta in parata come un vitello
nel giorno della fiera;
Con fiocchi rossi alla coda e una ghirlanda che di traverso gli
scende sui grandi occhi tristi, fra la ressa dei villani e
le grida dei sensali.

IV
Libera il tuo cuore ed ascolta, perché non vi è altro da fare.
E quando hai ascoltato, dimentica più che puoi, se sei saggio.
Ciò che non puoi dimenticare, ridillo: in che modo non importa.
L’arpa dei serafini, il mugghio del toro in amore,
Il gemito della colomba, il solitario vento notturno,
La campana ed il tuono son tutte voci accettabili.
Non preoccuparti della scelta perché al momento troverai le parole.
Né della gloria: è solo un fischio rotto –
E detto questo non vi è molto da aggiungere.

Margherita Guidacci. Poesia.Da Una breve misura

Anche sul fango Lieto risveglio
il sole resta sole d’ali e canti: ogni uccello
e non s’infanga conosce la sua alba
Quando è accaduto il peggio
Quando è accaduto il peggio
si forma un grande silenzio
come un lago immobile
su una città sommersa.
Son più reali le nuvole
delle case che prima abitavamo.
Ci affacciamo curiosi
e indifferenti come posteri.
sulla rovina che più non è tale
per noi, se soverchiandosi ha travolto
la nostra conoscenza,
Che sollievo sentire
che nulla ormai ci riguarda!

Margherita Guidacci. Poesia. CUMANA

I

(Deìfobe, si de stessa)
Del vaticinare con le foglie

 Io nullo scrivo sulle foglie. Vi leggo
      quel che le foglie recano già scritto
      in sé, nelle intricate nervature
      simili a vene sul dorso della mano
      o linee incise nel palmo. Il mio sguardo,
      che segue il biforcarsi di vie segrete,
      coglie ad incroci turgidi di linfa
      i nodi del signifcato. Così
      si fa più chiaro il messaggio.
      Ma quella che tu chiedi, e che tu chiami
      la mia risposta, non è mia, e neppure
      è una risposta. È la vita che parla
      in ogni cosa viva, mentre passa
      verso la morte. Vi pongo di mio
      soltanto un giusto angolo di sguardo.
      E il calmo gesto con cui, dopo averle
      lungamente scrutate, affido al vento
      queste mie foglie, e il vento se le porta,
      esso solo compiendo
      per un diritto immemorabile
      il sussurrante vaticinio.

Margherita Guidacci. Poesia.SOGNI

I miei sogni erano pieni di scale. Qualche volta salivo, più spesso scendevo, a tentoni nel buio. Se mancavo un gradino, era la cosa più semplice, perché piombavo di nuovo nella veglia: un solo tuffo al cuore, e tutto era risolto. Se arrivavo regolarmente in fondo - il fondo che sembrava non esserci maicominciavano labirinti altrettanto interminabili. Poi, ad un tratto, veniva un cripta, con tante fiammelle, le candele nelle mani di una folla compatta, tra cui mi sentivo premuta e mi assaliva l'angoscia perché fino al risveglio (qui lento) non esiteva uscita. Non so quale fosse il rito, né quale dio adorassero. Doveva essere un dio di febbre, perché i loro occhi erano sempre umidi e lucidi. Riconoscevo alcuni visi, ma li riconoscevo da altri sogni in cui mi ero trovata nella stessa situazione. Non li avevo mai visti di giorno. Però, qualche volta, nella calca di un autobus o attraversando una piazza, ho incrociato uno sguardo così umido e lucido, e sono stata sul punto di chiedere a un ignoto passante se anche lui aveva fatto il mio sogno. Ma non ho osato mai. Non oserei neppure se in altri occhi vedessi la stessa domanda. Cosa potremmo dirci, del resto, o spiegarci a vicenda? Noi non sappiamo di cosa siamo complici o vittime, e ad ogni modo ci deluderebbero le parole.

Margherita Guidacci. Poesia. A CARLO BETOCCHI (dopo aver letto le sue stupende Poesie del sabato)

Il lieve crepitar delle ossa (ai più inaudibile) come di secchi ramoscelli nel bosso antico della nostra carne che si consuma, e uno stormire, intanto, di vizzi pensieri fuggiaschi, a onda, intersecati dalle onde crescenti del silenzio . .. A questo anch 'io, come te, sono attenta. Qui, sotto grigi archi di piante prigioniere del vischio o pietrificate, ravviso tracce dei bivacchi spenti di chi ha compiuto già il percorso, e ne tocco la cenere, con mano quasi altrettanto friabile. Il tuo fuoco o cosi poca distanza dal mio, Carlo, è rultimo che mi riconforti rischiarando per me rignota strada. Amico mio che mi precedi, i cui passi studio con ansia (come Keats pregando non sia sterile il sogno in cui vaghiamo) oltre rinquieto sabato d'attesa guidami a una domenica d'immensa gioia o immenso riposo. Ti vengo dietro. 

Margherita Guidacci. Poesia.BAMBINO ALLA FINESTRA, COL GELO

Rifiutando il libro d'immagini 
(eppure erano belle) volle salire sulla sedia
per toccare il vetro ghiacciato e tracciarvi disegni,
bizzarri nodi e linee, minuscoli ventagli
che si aprivano come mani (ridotte alle sole ossa) 
e circoli come facce senza occhi
e tuttavia lacrimanti. 
Poi rideva, appannava tutto col fiato, 
ricominciava. lo lo tenevo perché non cadesse;
pensavo al freddo che scorreva dalla punta di quel ditino
fino a occulte radici di tutto l'essere. 
Cosa vi svegliava? 
La mia pigrizia rimpiangeva le belle immagini compiute 
che avrei voluto consegnargli,
nel libro facile a sfogliare nel caldo accanto alla stufa. 
Ma mi sentivo solidale con quel gioco inesperto,
con quelle assurde parvenze interrotte che, 
dopotutto, ci somigliavano di più. 

Margherita Guidacci. Poesia. VECCHIAIA " Voce di Sergio Carlacchiani

Racconti e Poesie

Margherita Guidacci. Poesia.Puro di cuore

QUESTA L'ECLISSE - Una poesia di MARGHERITA GUIDACCI musicata da Joe Natta

Margherita Guidacci. Poesia. Molte volte Novembre è ritornato

Molte volte Novembre è ritornato
Nella mia vita, e questo che oggi ha inizio
Non è il peggiore: quieto
Benché non privo di apprensioni. China
Mi trova su una culla, dove l'ultima
Mia nata dorme il misterioso
Profondo sonno dell'infanzia, ancora
Ospite più che cittadina in questo
Nostro mondo per lei straniero. Sento
La dolce ondata del latte salirmi
Al seno: tenerezza
Che di sé gonfia tutte le mie fibre,
Dilata i miei confini. Qui lo stanco
Sangue si rifà puro a una segreta
Sorgente, si rifà vergine e può
Calmar la sete di vergini labbra.
Il mio corpo è strumento di miracolo
Come già fu nel dare vita. Il seno
È la collina favolosa, scorrono
I fiumi d'abbondanza in un'età
D'oro, che segnerà
Per la creatura ignara il più profondo
Alveo della memoria, a cui più tardi
Ritornerà nel sogno o nel dolore...
Per lei intatta è l'immagine; per me
Che ne sono occasione, la scolora
Già il tempo, amaramente. È forse l'ultima
Volta che ho un figlio al seno, poiché incalzano
Gli anni ad inaridire
La mia linfa. Oggi sono
Ancora un vivo albero, frusciante
Di foglie, benedetto
Di succhi, ma in cammino è la stagione
Spoglia che su di me si chiuderà.
Tanto più dolce è questa sosta, prima
Ch'io stessa sia l'autunno: pure un'ombra
Di presagio la vela e di paura.
Il passo si stende alle mie spalle
Come una lunga via. So del futuro
Solo una cosa: che difficilmente
Potrà uguagliare per me la durata
Del tempo ch'è trascorso.

(da 'Poesie', Rizzoli, 1965)

Margherita Guidacci. Poesia. NON SI SPEGNE L'AMORE

Non si spegne l'amore, mi spengo io.
Tu sai bene che il sole non si spegne
anche se più non scalda i morti.
In quest'ombra che mi inghiottisce, non riesco
ormai a toccarti, né corpo né anima,
e neppure a cercarti. La tua voce
troppo lontana ( come il vento sulle tombe
per chi giace là sotto ) non può orientarmi.
Sono più forti l'altrove, il silenzio.

Margherita Guidacci. Poesia. Poesia d'amore

Con l’ansia stessa che tien vivo il seme 

Dentro la nera zolla

Finché veda l’ignota luce desiderata,

Ed accompagna il fiume nel suo lungo viaggio

Tra monotone rive

Verso un mare glorioso, dove insieme

Riconosca e raggiunga la sua meta, 

Io ti attendevo senza saperlo,

Ed era amore anche l’attesa.

Questo e non altro rammento,

E non altro so dirti,

Ora che il tempo dell’amore svelato

Sfrena danze di pòllini sul vento

E un impeto di liete acque alla foce,

E gli occhi affondano negli occhi, dolci labbra si uniscono.

Margherita Guidacci. Poesia.Madame X

Io non sono il mio corpo.
Mi è straniero, nemico.
Ancora peggio è l’anima,
E neppur con essa m’identifico.

Osservo di lontano
le rozze acrobazie di questa coppia
con distacco, ironia –
con disgusto talvolta.

E intanto penso che la loro assenza
sarebbe più guadagno che dolore:
questa e altre cose… Ma mentre le penso
io chi sono, e dove?

Margherita Guidacci. Poesia. Alla fine dei secoli

Alla fine dei secoli, quando
mi chiamerà un’altra voce
e proverò per la seconda volta
l’impeto di risurrezione
prego che come questa volta,
quando sei stato tu a chiamarmi,
alzandomi stupita dalla fossa
con le ossa che sentono la carne
stendersi nuovamente su di loro,
con la carne che sente
in sé di nuovo penetrare l’anima –
io possa, in quel tremendo campo
dove avrà inizio l’eterno,
fissare il primo sguardo su di te,
ritrovarti al mio fianco.

(Da: Inno alla gioia)

Margherita Guidacci. Poesia. Arcturus

Come un lento, sicuro nuotatore
hai traversato quel lago di cielo
notturno a me visibile fra gli alberi
davanti alla mia casa,
finché il tuo rosso splendore
non ha toccato la riva del cedro,
proseguendo oltre quella, ad apparire
ad altri insonni che, forse,
ora col cuore oppresso
come il mio da una loro umana pena,
confrontano il tuo quieto
corso celeste, Arturo,
col loro breve, affannato destino.

Margherita Guidacci. Poesia.Alla stella polare

Quando Vega avrà preso il tuo posto
fra qualche millennio, come tu
prendesti quello di Thuban, che segnava
ai più remoti Faraoni il polo
celeste – e tu, dimenticato il nome
col quale oggi ti cerchiamo e invochiamo
nostra stupenda Polare, sarai soltanto
la coda d’uno stellato animale,
esisteranno ancora sulla Terra
uomini, per chiamarti
modestamente Cynosura?