Il lieve
crepitar delle ossa (ai più inaudibile)
come di secchi ramoscelli
nel bosso antico della nostra carne
che si consuma, e uno stormire, intanto,
di vizzi pensieri fuggiaschi,
a onda, intersecati
dalle onde crescenti del silenzio . ..
A questo anch 'io, come te, sono attenta.
Qui, sotto grigi archi di piante prigioniere
del vischio o pietrificate,
ravviso tracce dei bivacchi spenti
di chi ha compiuto già il percorso,
e ne tocco la cenere, con mano
quasi altrettanto friabile.
Il tuo fuoco
o cosi poca distanza dal mio,
Carlo, è rultimo che mi riconforti
rischiarando per me rignota strada.
Amico mio che mi precedi, i cui passi
studio con ansia (come Keats pregando
non sia sterile il sogno in cui vaghiamo)
oltre rinquieto sabato d'attesa
guidami a una domenica d'immensa
gioia o immenso riposo. Ti vengo dietro.
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