sarò domani il misterioso, il morto,
l'abitatore di un magico deserto
orbe senza prima né dopo né quando.
Così afferma la mistica. Mi credo
indegno dell'Inferno o della Gloria,
ma nulla profetizzo. La nostra storia
cambia come le forme di Proteo.
Quale errante labirinto, qual biancore
cieco di splendore sarà la mia sorte
quando la fine di quest'avventurà mi darà
la curiosa esperienza della morte?
Voglio bere il suo cristallino Oblio,
essere per sempre, ma non essere stato.
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