Questa sera, guardando la bocca in un altro bocca quasi a crederci, perché è così che cieca è questo fiume che mi trascina in una donna e ho immerso tra le sue palpebre, come triste è a nuotare finalmente al bordo di torpore sapere che il torpore è quello schiavo ignobile che accetta le monete false, le fa sorridere.
Purezza dimenticata, come vorrei salvare quel dolore di Buenos Aires, che aspetta senza pause o speranza. Solo nella mia casa aperta sul porto inizia di nuovo ad amarti, di nuovo ti ritrovi al caffè del mattino senza che una cosa tanto irrevocabile fosse accaduta. E non dovermi accomodare a questa dimenticanza che sorge per niente, per cancellare le tue bambole dalla lavagna e non lasciarmi più di una finestra senza stelle.
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