Dai ceppi per la notte una fiammata
raggiunse il letto di paglia del vecchio,
alimentata dal soffio incendiario
di harmattan. Sfidando l’età e
la malattia, accecato dal fumo,
si alzò e diresse verso la salvezza.
Un topo svelto apparve alla porta della sua buca,
guardò rapidamente a destra e a manca,
attraversando di corsa il pavimento
verso i terreni circostanti.
Anche gli scarafaggi, quegli inquilini
sinistri che nulla può far sloggiare,
quel giorno se ne andarono via dagli interstizi
con ali a cui ricorrono solo in fretta mortale.
Soltanto i lari, irrigiditi nel rituale,
neri del sangue dell’incessante tributo,
decorati con festoni di piume,
perirono nell’avvampante rogo
di quella capanna.
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