Quando allo spuntare del giorno in riva al fiume
odo i tamburi della giungla telegrafare
il mistico ritmo, incalzante, doloroso
come carne che sanguina, parlare di
gioventù primeva e delle origini,
vedo la pantera pronta ad assalire
il leopardo che ringhia sul punto di slanciarsi
e i cacciatori in agguato con lance sospese.
E il mio sangue s’increspa, diviene torrente,
travolge gli anni e subito sono
in grembo a mia madre, un lattante:
subito cammino per semplici
sentieri immutati,
aspri, foggiati dal nudo
calore di piedi frettolosi e cuori ansimanti
tra foglie verdi e selvaggi fiori che vibrano.
Odo poi uno struggente a solo
di pianoforte parlare di tortuose sinuosità
in un concerto solcato di lacrime,
di terre lontane
e di nuovi orizzonti con
suasivi diminuendo, contrappunto,
crescendo. Ma smarrito nel labirinto
delle sue complessità, conclude nel mezzo
d’una frase, a un punto cruciale.
E io, perduto nella nebbia mattutina
di un’età in riva al fiume, continuo
a vagare entro il mistico ritmo
dei tamburi della giungla e del concerto.
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