Ho incontrato una ragazza di Derrygarve
e il nome, muschio potente e perduto,
richiamava del fiume le lunghe curve,
il lampo blu di un martin pescatore al tramonto
e pietre di guado come neri molari
affossati nell’acqua, lo smalto sibillino
del mulinello, il Moyola
dilettoso sotto alberi d’ontano.
E Derrygarve, ho pensato, era soltanto:
musica scomparsa, acqua crepuscolare –
un’amabile libagione del passato
versata da questa fortuita figlia vestale.
Ma è ora che si sollevino le nostre lingue fluviali
e cessino di lambire il fondo di rifugi natii
per inondare, con un abbraccio di vocali,
possedimenti recintati da consonanti.
E arruoleremo upperlands e Castledawson,
e ciascun insediamento fortificato –
come i prati del candeggio dall’erba ripresi –
un vocabolo, come bullaun e rath.
Traduzione di Marco Sonzogni.
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