Quando non hai più niente da dire, guida
per un giorno intorno alla penisola.
Il cielo è alto come su una pista di decollo,
la terra non ha segnali: non c’è arrivo
ma un attraversamento, pur sempre sfiorando l’approdo.
A sera gli orizzonti si bevono il mare e i colli,
il campo arato ingoia la facciata sbiancata a calce
e sei di nuovo al buio. Ricorda, adesso,
il litorale invetriato e il ceppo controluce,
lo scoglio dove i frangenti si sbrindellavano in stracci,
gli uccelli sospesi sui lunghi trampoli,
isole galoppanti nella nebbia verso il largo,
e torna a casa, ancora con niente da dire,
tranne che ora decifrerai ogni paesaggio
con questo: cose fondate sulla propria forma e basta,
acqua e terra ai loro estremi.
Traduzione di Roberto Mussapi.
Nessun commento:
Posta un commento